Disparador
¿Qué secreto guarda la trenza que ningún pincel se atrevió a desatar?
— ɱâğade Qaɱar (@MagadeQamar) February 9, 2026
¿Nos lo cuentas? SShhhh… es para el Reto del #BosqueImaginado.
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¿Qué secreto guarda la trenza que ningún pincel se atrevió a desatar?
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¿Nos lo cuentas? SShhhh… es para el Reto del #BosqueImaginado.
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El sendero se abre sin aviso, como si el Bosque hubiera decidido respirar justo ahí. Qamar flota baja, casi rozando las hojas de cristal, y su luz azul no cae: se desliza, se enreda en las raíces aéreas, dibuja venas luminosas que palpitan al ritmo de un corazón que aún no sabemos si es nuestro o del suelo mismo.
Ratoner aparece primero, no caminando, sino deslizándose por una probabilidad que acaba de nacer. Su pelaje brilla con reflejos de futuros que todavía no ocurrieron. Detrás, un chisporroteo: Garrampas salta de una rama a otra, dejando un rastro de pequeñas estrellas fugaces que estallan en olor a ozono y a hierba mojada por relámpagos. Ninguno habla. No hace falta. El Bosque ya está contando.
Empezamos febrero y aquí está el Reto del #BosqueImaginado.
— ɱâğade Qaɱar (@MagadeQamar) February 2, 2026
Se preguntan si el cielo es un lugar o solo el rastro de lo que no sabemos decir.
Y tú, ¿qué te preguntas?
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Siente la magia que se esconde en cada rincón y comparte tu visión, unas cuantas letras y un poco más…
— ɱâğade Qaɱar (@MagadeQamar) January 26, 2026
¿Quieres participar en el Reto del #BosqueImaginado?
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Cuando se habla de lectura, se sobreentiende la lectura literaria. Puede que la lectura de temas sobre marketing online, pongo por caso, también tenga sus beneficios; pero esa es ya otra historia.
Esto es un blog y los beneficios de la lectura también tendrían que extenderse a los blogs literarios.
Deja que tu imaginación camine entre los árboles y acompáñanos en el Reto del #BosqueImaginado.
— ɱâğade Qaɱar (@MagadeQamar) January 19, 2026
¿Te apetece?
Sabes que tienes un lugar mágico en el Bosque.
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Cuando las gaviotas no trabajan —es decir, cuando no cumplen su turno de vigilar el horizonte ni de traducir los vientos para los barcos que han olvidado su rumbo— se reúnen en los márgenes del mundo, donde los mapas se deshilachan y la lógica bosteza.
Allí, juegan a inventar nombres nuevos para las olas. Se tumban sobre corrientes de aire tibio como quien se tumba sobre una hamaca hecha de suspiros de navegantes dormidos. Algunas aprenden idiomas extintos para poder gritar poemas que solo entienden los arrecifes, otras se dedican a poner huevos de sombra en los aleros de los faros apagados.